April 29th, 2007

маска, одиночество, загадка, боль

| Искусство жить | Эпилог. Часть вторая.

Годы 2004-2007. Искусство [не]сдержанности.

От яда фраз заспинных пересуд
Душа покрылась коркой, огрубела –
Мне стала маской дьявольская суть,
Но крылья до сих пор невинно-белы.

Струится по артериям закат,
Ложь неприемлю – лучше в рукопашной.
Я в небе вижу отблеск райских врат,
Я все же ангел, хоть и ангел падший.
(с) Маркиз 


Я не имею привычки жалеть о совершенном, но жалею - и еще как - о несделанном. Видимо завтра я буду сожалеть - ну и черт бы с ним. В борьбе "я vs. моя внутренняя стерва" победила я. Хотя очень хотелось - наоборот. Сегодня было можно - не скажу нужно, ибо я не хочу чтобы такое было нужным - но можно.
Можно было продолжить разговор, начатый 12 февраля 2006 года и объяснить кое-кому, почему все случилось так, а не иначе.
Можно было спустить с тормозов и отдаться на волю случая.
Можно было отомстить.
Можно было продолжить разговор о... (не знаю почему память цепляется за разговор о девушках друга - не самая яркая зацепка, но все же).
Можно было просто напиться до поросячего визга и забыть обо всем.

Я сдержалась. Я не сделала ничего из вышеперечисленного.
Буду жалеть? Наверное, уже жалею. Как вывод - горда собой до крайности.

Черт возьми, верните мне меня, я слишком хочу жить чтоб тихо стенать глядя в небо и у меня все еще слишком много порядочности, что бы... что бы...
И не надо примеров... никаких, а не только обратных. Чертов кокон рассудочности работает в обе стороны. Сдерживая все что внутри. Сжимая все, что снаружи.
Да, на свете существуют блядствующие стервы с высокими нравственными идеалами, черт возьми. Любуйтесь! И отпустите меня наконец, отпустите!
Да... выжаение "рвет крышу надвое" выражает... да ничего не выражает. Не выражает и десятой доли того, что внутри. Борьба с собственной головой до крайнести утомительная штука. Подобным образом меня не несло с того гребаного 20 сентября, дня имени Медузы...
Наваждение давно сменилось, прочие обстоятельства тоже, полная жизненная несостоятельность прежняя.
Беру тайм-аут, заново собираю себя по кусочкам, надеясь что крышу не сорвет окончательно. Чем плохи внутренние стенки, так это тем, что пока они держатся - все отлично, но когда их срывает - лучше сразу пойти и застрелиться...

PS. Перечитав написанное,надо пойти и навесить на пост большой и жирный замок. Потому, как данное место давно перестало быть безопасным для внеочередных сеансов душевного эксгибиционизма.
Написанное перечитала. Ничего не закрываю. Не раз и не два говорила, что прятать мне нечего. Что вижу - то пою.
Кому не нравится - могу опять таки пойти лесом.
Но без имен... уже давно без имен. Эти имена - все что осталось у меня из неопоганенного этой дурацкой жизнью и моей жизненной дуростью. Dixi.

PPS. В копилку нудных сожалений: скилл "пьянеть без вина" до крайности бесполезная штука, а вот скиллам "наставить рога" и "спилить рога" я так и не обучилась... может зря?..
autumn, на память, нежность

|Срез памяти| Иногда кажется...

Меня не оставляет ощущение, что кто-то там наверху не первый год, пускается во все тяжкие, раз за разом разыгрывая в кости ответы на вечные вопросы, расплачиваясь за все с лихвой, частичками моей бессмертной души...
И хочется вскарабкаться в небо, обдирая локти о камни, поскальзываясь на поворотах, ворваться в круг и с воплем "не доставайся же никому" скинуть эту трепещущую дрянь вниз, чтоб не мешала дышать...
Хочется...
А Бог-стрелочник, ухмыляясь, смолит помятую цигарку и заглядывает в окошки очередного проходящего состава, делая вид, что ему все равно...
spring, touch

Свежий бредъ...

Ночью все кошки серы. Бродят себе украдкой.
Если не знаешь меры – жить не легко, мой сладкий.
Чьи-то глаза напротив словно в тумане мутном.
Тише на поворотах, жаркий, сиюминутный.
С совестью сделки плохи – долго ли до расплаты?
На рубеже эпохи черт проставляет даты.
К черту! Поддеты дымкой этих последствий тропы,
В тине утопли зыбкой – где ты, мой расторопный?
Нам от греха до края недалека дорога,
Знаешь как я скучаю, в небо топчу пороги.
Жду на вопрос ответа, сама себе не верю...
...Словно на грани бреда ты открываешь двери.
Запах родной знакомый, ласковый омут взгляда...
Но вопреки законам, я говорю – не надо.
Страсть тяжела, как выстрел, только ей нету веры.
Ты, мой родной, ошибся. Ночью все кошки серы.